Det gör ont i hela mig då jag läser om deportationernas kyla. Ett barn greppas om sitt ben och slungas in i en full vagn med människor. Jag slutar läsa där. Meningen gör fysiskt ont. Bilden texten skapar är för stor. Meningen jag läser för liten. Verkligheten bakom den obegriplig.
Läser Ingrid Carlbergs berättelse om Raoul Wallenberg ”Det står ett rum här och väntar på dig …” 2012